Das Blumen - Bild ist vergessen worden.
Den Planern aber wird alles bekannt.
In ihrem Fortschreiten verschwindet die Stadt.
Sie verweisen auf Denkmäler, an denen sich flüsternde Tote sammeln, niemand sonst.
Gehobene Parkbesucher gehen darüber hinweg.
Mit der Wurfhand. Schlaghand. Einem Kalkül.
Für gemeinhin alles.
Und jedes gelingt zu vergessen.
Zu planieren als Leichen - Halde und Abfall.
Irgendeiner verjährten Menschen - Geschichte, die nicht schweigen will.
Zuletzt sagst du:
„Die Toten quellen aus Dunstpfützen einer bekanntwerdenden Wüste.“
Du sagst:
„Die Planer - Mannschaft nennt sie: „Eurogate“.
Die Toten aber quellen als Gas.
Und süssester Hummelflug über der Stadt.“
Der Gehende zirkuliert mit einigen Hunden, die nirgendwohin gehören, im Staub, bei den Lichtlacken, in den frischen Ruinen der Stadt.
Ohne dass man das Bild der Landschaft noch sehen kann.
Die Hunde nähren sich von den Häuten und Knochen der Leichen.
Ebenso die Stadt. Die sich aufbläht.
Geister - Stadt.
Die gestreckte Faust im Rachen.
Fäulnis und Dynamit an den Füssen.
So schreitet, so donnert sie fort.
